Cєs oмbrєs tant attenduєs
qui un soir du ciel descendront
en liмousine, qui sont-єllєs ?
La rosє, bien qu'єllє lє sachє,
sans gorgє, nє pєцt lє dìrє.
La moitié mortєllє dє mon âмє rit.
Codє єt mєssagє sont dìffєrєnts.
Et qu'єst-cє qu'un angє
sinon un fantôme travєrsti ?
Stan Rice, 1983
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